LA CREACIÓN

Manos delicadas de alfarero ambicioso de crear un ser perfecto que lo acompañara. Expectativas elevadas del creador hormiga frente a un universo que llamó a la creación inconclusa que estuvo ansiosa de conocer tiempos nuevos, explorar lejos del creador iluso que enfrentó al tiempo, su enemigo. Cronológicamente no lo acompañó para que su fruto de barro lo envolviera eternamente con la frescura de su precocidad rebelde, curiosa… tal como a su alfarero le gustaba que fuera.
Pero se fue antes de tiempo y el creador tan sensible como poco inteligente, se quedó con las manos vacías, abiertas a su regreso… sucias de amor.
La tierra invadió sus líneas y señaló un destino revelador de ausencias de obras inconclusas.
Ingenuo alfarero, ¿qué pretendiste hacer? ¿En busca de qué pusiste las manos y el espíritu a trabajar? ¿Para dar forma a qué? ¿A quién? ¿Maestro de qué aprendiz? ¿Empezaste por el corazón o la cabeza a modelar?
Comprende, alfarero, grano de arena, que el barro no es tu materia prima. Tu materia primera es la tinta, ¡no te equivoques! ¡No te equivoques, maestro de mentes necias o reticentes a tus enseñanzas! ¡No te equivoques! Con la tinta sólo bosquejas… nunca construyes obras maestras. Con la tinta nunca revelas.
Alfarero ingenuo que te creíste Dios. Es Él que crea y recrea manejando tu destino, es Él que sueña, te sueña. Y en su sueño no cabe la posibilidad de que vos, alfarero de buena fe, seas el que dé forma a tu compañero.
Te equivocaste, aunque sé que lo volverías a hacer.
Te equivocaste y te quedaste con las manos extendidas…
Con las manos sucias de amor…
Con las manos extendidas…

Pero vacías, ingenuo alfarero de buena fe.

Un vestidito...

UN OÍDO SORDO
A PALABRAS QUE ANTES TENÍAN MÁS VALOR.
EL SIGNO Y SU MUTABILIDAD…
YO SOLO ESCUCHO RESIGNADA
A LAS PALABRAS QUE,
A VECES EN SU MIERDA,
ME INVITAN A FANTASEAR
CON CUENTOS DE HADAS Y PRÍNCIPES
A LA VUELTA DE LA ESQUINA.
EL VESTIDITO SE APOLILLÓ…

Cuando los ángeles se emborrachan...

Multitudes errantes por el camino buscando ciegos algún significante que dé una razón a sus días de tedio y soledad.
Heraldos inútiles y borrachos flechan erróneamente los corazones endurecidos de aquellos que buscan refugios donde aplacar necesidades insatisfechas de amor.
Las penas y la felicidad van por la misma vía… las penas son nuestras, la felicidad es ajena, como las vacas de Divididos.
Todos con el mismo norte, desesperados por un jirón de cariño que calme la sed…
Desiertos que aniquilan las fuerzas para esa multitud nómada que no hace más que herrar…
Los heraldos continúan ebrios de odio, confundidos por la demanda desesperada…
¿Será la demanda o un monstruo espantoso y despechado el culpable?
Razones busco para orientar mis rumbos sin brújula… preguntas que bombardean mi vivir… respuestas que esquivan mis ansias.

A LO LEJOS...

A lo lejos, un perro ladra recordándome o haciéndome conciente de que sigo, como tantas noches, acompañada por mi soledad.
Soledad, deja de castigar a este pobre corazón con tantas dudas y frialdad. Indulgente suena el pedido, casi resignado…
¡Necesito recordar que puedo estremecerme en los brazos de alguien!
Es significativo, que al momento de colocar la puntuación, se imponga varias veces un signo muy interrogante a lo que es una exclamación…
Quizás la afirmación sea, detrás de una máscara - escudo, en realidad, que todavía puedo.
El interrogante es, en verdad, con quién o quién o cuándo…
Automática es mi máquina interna en momentos como este.
Me siento fría, indiferente, incrédula hasta la médula.
Ya no lloro por amor ni escribo mensajes ridículos, (“cartas ridículas de amor” las llamaría mi amigo poeta Pessoa) como antes. Pero, ¡ay de aquel que nunca escribió mensajes ridículos de amor!
Hoy es un “todo está bien”, posmoderno como el vacío de las personas tan automáticas como mi máquina.
Aunque la tranquilidad llega cuando algo me conmueve o cuando siento, como esta noche, que la soledad me acompaña y que estoy aprendiendo a convivir con ella como con una amiga que se instaló en mi casa así, como de paso, a la que le gustó el espacio y se quedó por una larga temporada…

NOELIA
24/05/08

BESOS Y PÁJAROS

UNA CARICIA DE AMARILLO SOBRE LAS CURVAS VERDES DE LOMAS AZULINAS.
PINTO Y ESCRIBO. MOJO LA LAPICERA EN LA CAJA DE ACUARELAS Y SIGO ESCRIBIENDO.
PECES QUE SON GOTAS Y FLORES EN ARCOIRIS.
Y EN MI HOJA, AL FIN, SALTA UN ESPÍRITU ALEGRE.
BASE DE RECTAS QUE SE DEFORMAN EN PLUMAS DE TANTOS COLORES QUE ES DIFÍCIL DEFINIR.
SUBÍ A LA PRIMAVERA CARGADA CON LAS MÁS LIVIANAS Y MARAVILLOSAS DE LA HERRAMIENTAS: UN LÁPIZ, COLOR, HOJA Y ESPÍRITU DE PÁJAROS.
BESOS Y PÁJAROS.
IMPECABLE DESPEDIDA.

MISIÓN... 200...

Una ventana se abre al mundo. Se asoma una nariz fría. La impulsa una mano que abre su hormiguero.
El ojo de la Luna herido por la navaja de nubes no tan pasajeras.
El cronopio explora horizontes desconocidos.
La lengua en su fuego, intenta reconocer algo más que llano.
Un hocico se eleva sobre el muro y huele aromas de noches largas que, en su magia, embriagan un motor, en otros tiempos enérgico, ahora, en peligro de cortocircuito.
La dermis se eriza…
Un sistema.
Un engranaje comienza a mover sus dientes para elevar la máquina a las cumbres.
Un animal. La libertad.
. .
. .
.
¿CAUTIVA?
¿

¿?

QUIMERAS

SALIÓ DEL AGUA Y ENCALLÓ SUS ZAPATOS EN LA ORILLA.
LA NOTA MUSICAL DE LA QUE ESTABA HECHO SU CORAZÓN HIZO QUE NO CONFORME CON SU SER ACUÁTICO, DECIDIERA RECORRER NUEVAS SENDAS.
CASCABELES EN SU CABEZA. OJOS DE PANDORA EN SU MIRAR Y UN RELOJ ATRASADO QUE MARCABA UN TIEMPO LIMITADO PARA SU PASEO.
INVISIBLE ERA, Y POR ELLO, SE MOVIA CON LIBERTAD EN AQUEL LUGAR QUE RESULTÓ SER UNA CIUDAD GRANDE.
PENSÓ EN LO FANTÁSTICO DEL MUNDO TERRESTRE. RECORDÓ QUE EL LUGAR QUE AHORA RECORRÍA NO SE SENTÍA COMO AQUELLA HAMACA QUE ERA UNA RAMA DE ÁRBOL QUE SE ENCONTRABA FRENTE AL BALCÓN DE UN PEQUEÑO PUEBLO.
ESTE LUGAR ERA AGITADO. COMPULSIVO.
DE TODOS MODOS, NO SE SENTÍA TAN MAL.
RECORRIÓ SUS CALLES. SABOREÓ SUS LICORES. SINTIÓ EL AROMA DE SUS FLORES. CORRIÓ SUS VORÁGINES. AMÓ SUS HOMBRES.
EL RELOJ MARCÓ SU TIEMPO. SABÍA QUE TENÍA QUE REGRESAR Y TAMBIÉN QUE LA CONDICIÓN PARA PODER HACERLO ERA QUE NADIE SUPIERA QUE HABÍA ESTADO AHÍ.
SIN EMBARGO, MUY PARA SU SORPRESA Y DESESPERACIÓN, ALGUIEN VIO SUS ZAPATOS. LO SUPO. LO PERCIBIÓ.
ELLA, LA DAMITA QUE VIVÍA EN LO ALTO DE AQUEL PUEBLITO DONDE SE HAMACÓ, HABÍA VISTO SUS ZAPATOS.
NUNCA REGRESÓ AL MUNDO LÍQUIDO PUES SU DESTINO ERA SER EL ALTER EGO DE AQUEL HUMANO QUE LA VIERA.
ARRIESGÓ SU TRANQUILIDAD DE AGUA PORQUE EN SU CABEZA HABÍA CASCABELES, EN SUS OJOS HABITABA PANDORA, SUS BRAZOS, MATERIA DE MARIPOSA Y SU CORAZÓN ERA UNA NOTA MUSICAL.
Y ASÍ FUE QUE SE QUEDÓ DENTRO DE UNA PEQUEÑA MUJER QUE HOY SE SIENTE UNA RARA HADA SIN LLEGAR A COMPRENDER DEMASIADO POR QUÉ. ¿POR QUÉ?

ME ABANDONASTE, GAUCHO!

GAUCHO DISGRACIAU:

POR EL FRAGOR DE TU PASIÓN, ME DIJASTE AQUÍ TIRADA .
_"¡A LA MIÉRCOLE LA ALPARGATA!"_ DIJISTE AQUELLA NOCHE. POR ESO, AHORA, MI DESTINO ES EL ABANDONO...
TE ASIGURO QUE ME HAS DE LLORAR, PERO YO AQUÍ ME QUEDO.
¡ASÍ TE VAS A LAMENTAR, EXTRAÑANDO MI GUARDA PAMPA!
DESDE ACÁ TE VIÁ MIRAR, CUANDO EN PATA TE ENCONTRÉS, MEDIO RENGO Y OCHEANDO LOS VINOS QUE TE TOMASTE... PERO SIN PERDONAR QUE ME DEJASTE.
A TU PASO DESORIENTAU, ADIOS LE DIRÉ.
¡YA NO MÁS PENAS, LAMENTANDO TU OLVIDO!
AHORA EN LA CALLE Y SIN VOS, ME CONSUELO CON CON UN POCO ´E TIERRA QUE TAPA CON TERNURA LA FALTA DE TU PATA.

LIMPIEZA

Después de la limpieza de los vidrios llegó don palo y escurridor de pisos, pero esta vez en un mundo de ensoñación muy femenino donde ese escurridor, que en la realidad está roto, se reemplazaba por uno nuevo.
Su goma negra se adjuntaba al viejo y doña ama de casa veía deslizarse en su piso dos escurridores a la vez que pensaba “son dos iguales” porque ella veía dos idénticos en forma, utilidad y sin el hilo que ata al real hoy por hoy…
¿Dos escurridores iguales para un mismo suelo?
Limpiezas de territorios del inconciente probablemente, de esta antónima dama de limpieza. Se llevan agua sucia, de descarte, con elementos del pasado… no sabe porque, en esa atmósfera de sueños, no se lo explica, así como tampoco las pesadillas que le continuaron.
Pesadez angustiosa de discusiones también domésticas. Hermanas que discuten, silencios que agobia, impotencias de gritos mudos y el pecho que explota.
Sensación que continúa en ella cuando despierta y abre sus párpados a una realidad que hoy le resulta una antonimia a lo que le sucede en vigilia.
Porque esta no es pesadilla. La edad le sonríe, su forma de ser, también. La vida, hoy, le sonríe y ella, satisfecha disfruta en sonrisas que traen recuerdos de veladas compartidas en amistad, alegría, momentos de situaciones nuevas que le provocan satisfacción por haber vencido a fantasmas terrible que no eran de sueños.
Sin embargo, los sueños le hablan de otras cosas, y hoy, solo hoy, prefiere el mundo que construyó en su realidad.
Otros contextos que escriben nuevos textos.

Llueve en Santiago

Llueve esta noche en Santiago… y una voz lejana me dice:

¡Agarrá el paraguas, entonces! ¡Fuera esa lluvia! ¡Es agua de ayer! ¡Y el agua de ayer corre! ¡Que no se estanque! Santiago es un lugar para Ismael. Que lo sea también para vos. ¡Guardá ahí los buenos momentos, besá ese suelo y decidí la partida! Aunque duela, es mejor no mirar atrás. Llora la lluvia. ¡Pero espera el sol! Ya sale el arco iris y hay un manojo de flores cayendo del cielo.

Y en el diálogo literario la historia sigue en la lágrima que queda en el piso de Santiago dejando una huella de amor no tan líquido… que fue en un ayer de tiempos húmedos y cálidos.
Un cadáver exquisito es hijo de aquellos momentos idos prófugos del tiempo, de los ojos acusadores de aquellos que no se dieron el permiso de vivir el amor tal como es.
Refugiado en un rincón de la casa - caja que nos resguardaba de todo ese aire tóxico para los amantes sin razones, ni rótulos.
Pero las flores se marchitan una vez cortadas y fue el momento de un adiós de a dos. Y llovió en mi suelo. Atmósfera densa en el interior quebrado. Flores débiles de un papel plateado con base de amor y una guitarra con cuerpo de mujer es la que se llevó, preñada de un alma que no supo quedarse en su dueña.
Y ahí quedó, en su guitarra, por siempre entre sus brazos, compañera de sus canciones.
¡¿Dónde andarán los tres?! Amor, guitarra y alma. ¡Se las extraña en esta noche!
Llueve en la noche de Santiago y es ficción lo que escribo. Porque no llueve en Santiago ni las almas viajan en guitarras, pero los amores se van. Así que es verosímil esta historia grabada en la piel.

Tatuajes que se graban en las pieles sensibles. El espacio es amplio y se trata de un traje que vestimos a diario y que no sale con un tirón, ni con agua… solo con sangre y la sangre duele, como esta noche donde llueve en Santiago.

Semiosis ilimitada de amor, de amores, flores nuevas en tierras nuevas. La lluvia cesa y la tierra, húmeda aprovecha la calidez de aquel amor ido para cultivar nuevamente besos, caricias y risas. El suelo está listo, se espera entonces al jardinero que cuide de ellas pero sin arrancarlas ni inventarlas de papel sino amarlas de verdad, tal como son en su medio. Se cierra el paraguas porque la lluvia cesó, aunque duele besar el suelo de Santiago y emprender el camino incierto de un arco iris por salir…


NOELIA
12/05/08